I
El
silencio estático y pluriforme
de
esta fría mañana de noviembre
me
recuerda un poco a aquellos días
en
que tú y yo nos mirábamos mudamente.
Tirito
porque tengo frío
y
estoy desnudo en la tormenta.
Siempre
son las mismas horas
las
que vienen por la noche a desmontarme.
II
Son
las doce
y
un ángelus nonato me recuerda
que
quizá estás en la puerta
llamando
a pesar del frío y de la lluvia.
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