Calles

Me gusta andar por las calles de esta ciudad sin nombre cuando cae el sol y son doradas. Soy un desconocido entre desconocidos, y todos somos paseantes inciertos en un mundo no menos incierto.

¿A dónde vamos? Probablemente ninguno lo sepamos. Quizá acabemos en alguna habitación de hotel, o tocando el acordeón en cualquier esquina, o tomando un café en alguna plazuela anónima, o leyendo alguna novela indefinida en algún parque perdido.

Aquella chica que viene por allá quizá venga de alguna tienda de ropa, o de casa de su madre, que le ha hecho la comida, o de la facultad de estudiar quién sabe qué carrera. Aquél señor que se apoya elegantemente en su bastón quizá venga de alguna reunión importante, o quizá espere a un amigo para ir a dar de comer a las palomas, o vaya a darle una sorpresa a su mujer en su cincuenta aniversario de bodas. El niño que baja en bicicleta temerariamente por la calle tal vez venga del colegio, o de un repaso, y quizá vaya a casa a hacer los deberes, o al quiosco a comprarse cromos…

Y al pasar por delante del espejo de aquella tienda me vi y me pregunté de dónde venía yo y adónde iba. En realidad, la triste habitación en la que duermo no es mi hogar, ni esta ciudad la mía, y ando como una especie de alma en pena buscando sin saber dónde no sé qué cosa que se parece a la felicidad.